Sie ist 1915, früh im Jahr, zusammen mit einem Freund vor der erschreckend angestiegenen Kriegsbegeisterung aus Deutschland geflüchtet und nun in Zürich angekommen.

Ich stelle mir vor: Sie schaut den Soldaten mit ihren schwarzen Tschakkos hinter her, fährt mit der Straßenbahn, ohne ein Billett gelöst zu haben, steigt am Limmatufer aus, läuft weiter zum See.

An der Brücke singt die Heilsarmee. Vor einem Restaurant findet eine Versammlung statt. Nieder mit der Heuchelei, ruft man, jedoch ohne Lärm zu schlagen. 

Sie ist eine Fremde. Eine Ausländerin, eine Arbeitslose. Tag um Tag von einer Ausweisung bedroht.

Es beginnt ein Leben ohne Wiederholungen. Wenige leichte Tage.

Freund Hugo sagt, ermüdet von Zerstreuung und Erregung: die Stadt ist scheintot. «Ich bin woanders gelandet», bekommt er daraufhin von ihr zu hören.

Das bisschen Geld, das sie mitgebracht hatten, ist bald ausgegeben. Hugo trifft sich mit Tzara, Arp, Janko, Rudolf und der Taeuber.

Emmy ist wieder einmal fürs Überleben zuständig. «Allez!»: Animierfräulein, Hausiererin, Straßensängerin, Gelegenheitsprostituierte. Sie hält ihn über Wasser.

Einen einzigen Raum hatten die Zwei in Zürich.

Ich weiß einiges über sie. Was aber kostete ein Glas Absinth und wer hat sie dazu eingeladen? Wo besorgte sie sich den Stoff? Wer ließ sich am Hegibachplatz von ihr ansprechen? Waren die schwarzen Satinhosen ein Geschenk? Sind nur Männer, nicht auch Frauen nur ihretwegen ins «Cabaret Voltaire» gekommen?

Ich würde gerne einmal mit ihr darüber reden, sie ausfragen. Herausbekommen, was sie denkt über Richard Huelsenbeck, über Ferdinand Hardekopf, Georg Heim, Erich Mühsam oder Franz Werfel. Was weiss sie, was gesteht sie sich ein? Was verdrängt sie, an was möchte sie sich nie mehr erinnern? Wie kann man einen Raum so einnehmen, dass man alle Blicke auf sich lenkt? Stimmt das denn mit der «Ware Liebe»?  Und ist «Dada» für sie lediglich ein Witz gewesen?

Fünfundneunzig Jahre später würde ich gerne die Chronologie durcheinander bringen, um mich mit Emmy zu unterhalten. Ich würde sie gerne fragen nach den desillusionierten Exilkünstlern aus den Ländern, die sich bekriegten; nach dem Gassenleben und Tingeln. Reden mit ihr über die Religion, die Mystik, das Elend; reden mit ihr über die Wirklichkeit der Wirklichkeit.

Und Emmy Hennings,  - jetzt Mitbegründerin des Dadaismus und Schriftstellerin, singt, tanzt, schreibt, spielt. Eine Frauenverächterin, angeblich; ein «erotisches Genie» (wie einer ihrer Liebhaber notierte) – lässt sich nicht auf einen Nenner bringen.

«Meinen Sie Zürich zum Beispiel sei eine andere Stadt …?»

Was ich recherchieren könnte, die Quellen sind ja hinlänglich bekannt, ist mir langweilig. Mit einer bestimmten Wahrscheinlichkeit auch zutreffend und somit früh schon rein ins Lexikon: Auf die Welt gekommen 1885 in Flensburg, verstorben 1948 in Sorengo.

Doch ich suche nicht die Emma Maria Cordsen, auch nicht die Emmy Ball-Hennings, sondern die Emmy Hennings in den vier, vielleicht auch fünf Jahren, die sie in Zürich lebte.

Ich suche nicht die Erinnerungen an sie. Ich suche sie selbst, ihr Taschentuch, das Kissen, in das sie hineinheult; wie sie sich nach ihrem Auftritt im Kabarett abschminkt, am Küchentisch ein Gedicht schreibt, vor ihrem Hausaltar kniet, mit einem Laib Brot in der Hand die Straße überquert, auf Übergriffe reagiert, zur Beichte geht.

Ich suche sie auf Heimweg, müde gesungen und herunter getrunken, allein auf einer Treppe sitzend.

«… nur eine Richtung, die ein Kreis ist, der stetig sinkt und steigt,

bis seine Bewegung das große Ziel erreicht, auf das der Glaube hofft.»

(So der Maler Christian Schad, 1915, ebenfalls als Emigrant in Zürich lebend)

Es gibt da zwei, drei Fotos von ihr, auch Briefe, Aufzeichnungen aus dem Gefängnis. Ihre Gedichte, die «Märchen am Kamin», die «Frühen Texte und autobiographische Schriften».

Es ist alles da.

Ich aber möchte mehr sehen. Nicht das Erzählte, nicht das Niedergeschriebene, nicht das Erinnerte, nicht Details aus dem Milieu.

Ich möchte die Stimme einer jungen Frau hören, hungrig auf Brot und Wärme, auf Himmel und Gnade. Möchte von ihr hören, was sie einmal aufgeschrieben hat:

«Ich bin so vielfach in den Nächten. Ich steige aus den dunklen Schächten. Wie bunt entfaltet sich mein Anderssein.»